Estuve pensando en escribir o no.
Quiero no ahora. Sino desde hace muchas décadas.
¿Para qué sirve escribir? De seguro que no vale para nada. Lo digo porque cuando tenía nueve años me regalaron un diario con unas tapas de cuero, marrones, estilo antiguo, y en la portada se podía leer, _Mi diario. _
Y recuerdo que lo que ahora se llaman entrada, es decir páginas, para que se entienda, una de las primera cosas que escribí, bien lo recuerdo, fue: No tengo a nadie con quien hablar. No es que fuera mudo o que no tuviese a nadie con quien hablar en el colegio o en la familia.
Era algo que resonaba dentro de mí, algo que tenía, que decir y no sabía a quién decir y sobre todo el qué decir.
Ahora entiendo que era una medusa venenosa dentro de mí, tenía que escribir poemas, que tenía que escribir novelas. HISTORIAS.
Era como si fuera un sitio propio, como diría Virginia Woolf, al que nadie podía ceder y donde yo ahí vivía, lejos del mundanal ruido.
Era como vivir sin red.
Era como aquel caballo negro de cartón gigantesco (o al menos así lo recuerdo) que me regalaron, enorme y mi madre me prohibía montarlo, por miedo a caerme y romperme la crisma.
Ahora, como dicen los chinos, cabalgo el tigre, o el caballo aquel de cartón, (que era el escribir), era comprar aquel cuaderno de cien páginas y cómo rió alguien cuando lo compré yo de niñ, y en vez de decir líneas dije lineas, como si lo dijese a propósito, bien lo recuerdo: “¡Oiga quiero esa libreta de lineas” le dije al vendedor dentro del quiosco de madera que desapareció hace muchas décadas.
Y fue que tuve ese diario que al final no completé, pero tuve la necesidad de comprar cuadernos, escribir en ellos, ¿el qué? Recuerdo que los compraba y los rellenaba y luego los perdía, o bien hacía dibujos de lo que escribía o de los tebeos que releía.
Ahora nadie compra tebeos.
Ahora veo el iPhone (bueno yo también lo tengo), pero me parece que la gente no tiene esa capacidad extra de imaginación que es el leer o escribir. La imaginación está dentro de un dispositivo, de un móvil.
Es como si se olvidase la capacidad de soñar.
De viajar
De tener otros territorios, otras ciudades, otros caminos y al fondo hay un bosque, pero, ¿qué hay dentro del bosque?
Las ciudades perdidas.
Las ciudades de oro.
Las ciudades de los conquistadores.
Creo que es eso de lo que escribo.
El tesoro de escribir.
En mi diario.
Aqui.
Deja una respuesta