Mi imaginación: cuando escribo un cuento o un poema, como ese primer poema que he incluido en este sitio, el que se titula “Renacimiento” entonces pienso que uno renace en la imaginación, o mejor dicho, con la imaginación.
Caminaba cerca del río y era verano y hacía calor y si miraba hacia el cielo claro de aquel día veía esas flechas de las golondrinas. Ya sé que suena un poco rebuscado: la imaginación y las golondrinas, como si fuera un poema malo, pero luego miré al río.
El cauce corría bajo, no como en los días del invierno que crece y crece y llegaba hasta los árboles, y la crecida se los lleva.
Y luego pensaba que del río, en esos días de verano, con su superficie negra lisa, que parecía que no se movía, surgía la punta de una roca. Una roca que asomaba en la superficie.
¿Y si no fuese una roca? Me decía, ¿y si fuese el pináculo de una gran catedral o de un gran templo pagano que nadie ha tenido el coraje de descubrir?.
Y, ni tan sea un pináculo de una iglesia o de una catedral, tal vez la punta de iceberg de una gran ciudad sumergida que nadie ha visto debajo de las oscuras algas.
Y no sólo eso, sino que esa ciudad, con sus capiteles con sus pináculos, con su frialdad piedra, no sabe que ese río que discurre es el tiempo. Y me digo, esa ciudad oculta y tan silenciosa es, en realidad, una ciudad viva.
Hay alguien tiene que vivir en ella.
Y vi una figura blanca que se deslizaba como una sombra, de ojos azules para vislumbrar en la oscuridad de los ríos.
Y, tal vez, alguna de ellas, emerja del agua en mitad de la madrugada. Su cabello blanco mojado, la mirada perdida como si no entendiese qué hacía fuera de sus aguas.
¿Quién no la ha podido descubrir?
Es una figurita blanca en mitad de la noche.
Tal vez alguien la vea y se frote los ojos, ¿qué habrá sido eso?, se diga y oiga un suave splash, y esa criatura que nadie ha podido ver, se sumerja bajo las aguas, entre las rocas, entre esas rocas, que parecen el principio de algo sin descubrir.
Y el hombre ya no ve nada. Se encoge de hombros.
Son las tres de la madrugada, dejó de hacer calor.
Tal vez no haya sido nada más que su imaginación.
Entonces, bajo el agua, ese ser alado, sigue hacia lo profundo, como un pájaro silencioso volando en el laberinto de una imaginación.
Tal vez, por eso cuando alguien imagina, siempre renace y nada hacia lo profundo.
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