Estuve pensando en esos poemas que escribí hace un año, o escribí hace dos años. Luego leí en algún sitio que un autor, en cuestión, escribía sus poemas y de sus poemas sacaba sus relatos y de sus relatos sacaba sus novelas. Y cada capítulo de cada novela era como un cuento que se hilaba con otro.
Luego pensé en todas aquellas historias dentro de mi cabeza desde siempre. Y creía que no las podría escribir. Estaban allí dentro de mi cabeza y creía que no tendría el talento o la capacidad de escribirlas. Y ahora, cuando dejé de tener 30 o 40 años veo que siguen allí dentro, como un huevo que ni deja de bullir en mis manos y en mi pluma . Y ahora, las escribo no importan el porqué, no importa el talento.
Cada relato es un desafío. Es algo que me pertenece, pero también, es algo que, de forma humilde, pertenece a quien lo puede o lo quiere leer. Si lo lee, pienso que ya no me pertenece, es como alguien, si al leer un poema un relato míos, si le pegase un buen mordiscos como a una buena hamburguesa y ese algo deja de ser mío, en ese sentido no me puedo quejar.
Todos esos de poemas de Apátrida, eran poemas de alguien, ¿era yo?, ¿los demás?, que se siente perdido. Es decir que no está en su tierra. en su patria. Y hay que luchar par estar en su tierra, en su patria. Y puede suceder que nunca esté (¿yo) dentro de ninguna patria, como un outlaw, un fuera de la ley. Y uno está vivo y está fuera de la ley, del muro. Y me pregunto: ¿hay que regresar dentro de ese muro, o bien seguir la sombra de ese bosque, enfrente del muro, que es ignoto, desconocido, como un corazón, y viene la dama de la Sombra y quiere que la acompañemos.
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