Un Prometeo desarraigado robó el fuego
para mi casa grande
donde guardo el pan centeno
ordinario
para mis hombres interiores.
Impávidos como el árbol de la serenidad.
Sus manos de campesino,
aran la tierra inacabable para sus hijos apátridas.
Abren pozos caóticos y profundos.
Donde habita lo oscuro.
Donde nace el río de la imaginación.
Es el tótem
de nuestra tierra heredada.
Unas bandadas incesantes
de pájaros silenciosos
anuncian un renacimiento.
Una patria recobrada,
nuestra propia Jerusalén.